Май Ван Фан

Перевод с английского Дмитрия Бураго

Поэт Бураго Дмитрий

ФОТО, ФРУКТЫ И МЕЧТЫ

Недопроявленные фотографии, скоро созревшие фрукты и мечты, теряющие собственные свойства, как крылья перед дождем, медленно сплывают против хода воспоминаний.

Ветер распахивает утренние поля, врывается в комнаты, заполонённые встревоженной пылью и светом, утирая капли пота со свежеискупавшихся снов.

Истоки находятся на расстоянии ладони: возвращаясь, вы оглядываете собственную жизнь, ожидая перевоплощения и начала следующей жизни.

Души, которым еще только предстоит перевоплощение, посещают святые места, бесцельно реют, а затем неизменно укрываются в местах поклонения.

Кто-то перебирает сны, фрукты и фотографии, чтобы вернуть потерянное, почувствовать, как сжимается каждая слеза, и увидеть замес каждой тени.

Истоки обновляют пространство, и поколение молодой травы расстилается по старой земле.

Свет падает под иным углом и души открываются ему заново, в стоне свежей росы останавливаются и бьются в каждой гласной.

В памяти начинается наводнение, уносящие фотографии, фрукты, мечты, превращающие все воспоминания в зов прошедшей ночи.

Алина Новикова

Алина Новикова

Очень философопсихологическое стихо!

Тонкая задумчивая грань между прошлым и будущем, такая цепочка жизни, как в фото. Непроявленное - есть то, этот дух кого-то или чего-то, которое ещё не вышло в свет... Загадка, мёртвая скошенная трава... И вот на свет является истина фотографий, это как новая жизнь, как позем на земле, которую засеяли и мы ждём ростков молодой травы... Рождение всего нового, интересного...

Именно! Души, как непроявленные фотки, посещают уголки вселенной до тех пор, пока не родится новая жизнь, опережая старую... Мы закрываем альбом прошлого, чтобы войти в новый этап жизни... Росток посеянный в землю проростает красивым цветком, хранящий дух жизни...

Мы просыпаемся от сна, где наша душа ночью гуляла в непроявленных фото, она оставила там следы прошлого, и чаще всего души наши гуляют там, где наиболее о них помнят и, им там уютно в воспоминаниях...

Рассвет улыбнулся зовом жизни, на окне стоит вазон с цветком похожий на вечерний сон..., он пахнет свежестью дня...

Благодарю, мой дорогой!

((Источник: Из Facebook Алины Новиковой)

 ДМИТРИЯ БУРАГО

Поэт, издатель и культуртрегер. Родился в 1968 г. в Киеве. Окончил филологический факультет Киевского педагогического института. Живёт в Киеве. Публиковался в журналах «Континент», «День поэзии», «Радуга», «Соты», «Юрьев день», «Дети Ра», «Футурум Арт» и др. Автор 8 поэтических книг. Организатор ежегодной международной научной конференции «Язык и культура» им. проф. С.Б. Бураго. Издатель современной научной и художественной литературы (Издательский дом Дмитрия Бураго), журнала «COLLEGIUM», художественного журнала «Соты», книжной серии «И свет во сне светит, / И тьма не объяла его». Проводит ежемесячные вечера «Журнал на сцене „COLLEGIUM“» в Доме Актёра, принимает активное участие в организации мероприятий в Украине и за рубежом. Член Национального союза писателей Украины. Лауреат литературной премии имени Л. Вышеславского (2007), премии НСПУ им. Н. Ушакова (2008), Международной премии им. Арсения и Андрея Тарковских (2011), литературной премии имени Кириенко-Волошина (2018).

PHOTOS, FRUIT AND DREAMS

Under-exposed photos, speed-ripened fruit and dreams that lose their wings before the rain, flow slowly against the current of memories.

A wind blows open morning fields, rushes into rooms full of blended dust and light, wipes sweat off freshly bathed dreams.

The origins are within the span of a hand, when you come back you have gone through your entire life, or you wait to reincarnate into the next life.

Those souls that have yet to reincarnate, visit worshipping places, fly aimlessly, then shelter in fixed idolatry.

Someone runs across the dreams, the fruit and photos, to recover what he lost, to feel each tear choke back and see the amalgam of each shadow.

Origins have renewed space, and a generation of young grass is spreading over old ground.

Souls stand at new angles opening to different lights, and in the moan of fresh dew, they pause and knock on each vowel.

Everywhere new streams are beginning to pour into memories, taking the photos, the fruit, the dreams, to turn everything into a voice last night.